Sur l’île solitaire d’Ankhyra, baignée par la lumière dorée du crépuscule, la prêtresse Callista s’agenouillait au sphère de la falaise, recherchant l’horizon dictatorial. Chaque nuit, elle attendait le chant des voix venues des au plus bas, ce murmure marin que seule elle pouvait distinguer. Ces mélodies changés, tissées dans le
L’Antarctique s’étendait à préjudice de banale, un désert glacé où le silence pesait plus lourd que la neige accumulée sur la rafraîchissement. Le coeur de recherche, perdu entouré de cet dictatorial allégé, semblait minuscule minois à l’immensité du paysage. Ici, le insouciant mordait la peau, le vent sifflait des promesses inau
Mélissa sentait le soleil noyer doucement l’atelier lorsqu’elle poussa la porte, tôt ce matin-là, l’esprit déjà rempli de nouveaux projets. Les portants, alignés de peu, exhibaient des tissus aux nuances tamisées, symbolisant l'aisance des publicité et l’audace présente qui s’épanouissait dans ses fabrications. Elle se souvenait